Es gibt genügend
Leute die sich darüber amüsieren, dass ich in meinen Berichten
immer wieder meine Gliedmaßen
Kollegen, Familie,
Geliebte.
Eigentlich alle die
meine Erlebnisse zu lesen bekommen.
Und niemand der sich
über diese augenscheinliche Macke amüsiert hat jemals am Steuer
eines Raumschiffs gesessen.
Permanentes Trauma
nennen es die Fachärzte für Raumfahrt.
Man befindet sich in
einer kleinen Nussschale mitten im Nichts und hat die Verantwortung
für drei dutzend Leute.
Wenn man dann aus
der Bahn geworfen wurde, dann muss man auf eine verlässliche
Automatik umschalten können.
„Alle Stationen:
Bericht!“
Die Kanäle blieben
stumm, aber das hatte nichts zu bedeuten.
Sonja war
wahrscheinlich damit beschäftigt ihre Techniker mit Werkzeug und
Feuerlöschern herum zu scheuchen.
Gleichzeitig würde
sie jetzt die Energieversorgung sichern, da wir den Kern abgeworfen
hatten und der Notstrom stabil bleiben musste.
Bonnie war jetzt mit
ziemlicher Sicherheit dabei die Mannschaft zu koordinieren, damit
alle Gänge nach Schäden zu überprüfen.
Wenn auch nur ein
Riss übersehen wurde, konnte er sich durch die ganze Wand ziehen und
dann hätte die Nussschale ein Loch und würde sinken.
Thomas würde jeden
der es wagte mit einfachen Prellungen oder Schnittwunden zu ihm zu
kommen wieder zurück auf seine Station scheuchen.
Bei seinem Glück
würde sich dann ein Dimensionsportal in der Krankenstation öffnen
und dann gegen irgendeine Art von Drachen kämpfen.
Oder er würde eine
neue verrückte Art von Mikroben entdecken und benennen.
Dieser Typ zog
solche Sachen förmlich an.
War ja eigentlich
klar, dass mir irgendeine Scheiße passiert wenn ich mit ihm
unterwegs bin.
„Ich gehe jetzt
einfach mal davon aus, dass wir nicht mehr in der Milchstraße sind.“
„Richtig erkannt.“
Garfields bemühte
sich um eine feste Stimme, was ihm nicht gelang.
„'Richtig erkannt
Kapitän', soviel Zeit muss sein.“
Wenn das Pferd
bockt, halte die Zügel straff.
Im Falle einer
gottverdammten Ausnahmesituation, die jeder beschissenen Beschreibung
spottet, besinne dich auf die Scheiß Grundregeln.
„Sind wir noch in
der Lokalen Gruppe?“
Garfield schwieg und
hielt sein Steuer fest.
„Innerhalb des
Virgo – Superhaufen?“
Garfield schwieg und
hielt sein Steuer fest. Seine Hände hatten ihre Farbe verloren.
„Wie sieht es mit
der Superstruktur aus?“
Kein Wort, keine
Regung.
Aus seinen farblosen
Händen rann rotes, dickes Blut sein Steuer hinunter.
„Wir haben noch
einen Maschinenraum. Systeme stabil.“
Das war eine kleine
gute Nachricht in einem großen Scheißhaufen.
Anton hatte sein
Herz wieder.
„Danke Sonja.“
Die Krankenstation
meldete sich immer noch nicht.
Von der Mannschaft
gab es auch keine Rückmeldung.
Wurde Fracht
abgeworfen um unser Gewicht zu minimieren?
„Garfield, sag
mir, dass wir irgendwo im bekannten Teil dieser verdammten endlosen
Dreckshölle sind.“
„Wir sind irgendwo
im bekannten Teil dieser verdammten endlosen Dreckshölle, Kapitän.
Und es heißt Major, Herr Kapitän.“
Seine Stimme war ein
verzweifeltes raues Flüstern.
Erst jetzt bemerkte
er was mit seinen Händen passierte.
Die rote Farbe
seines eigenen Blutes brachte ihn anscheinend wieder zur Besinnung.
Mit einem Seufzen in
dem sich Ekel und Akzeptanz mischten, holte er mit zwei gekonnten
Griffen seinen Erste-Hilfe-Kasten unter seinem Sitz hervor, ohne
einen Tropfen Blut zu verschmieren.
Es waren nur ein
paar Schnitzer die stark bluteten.
„Sind wir wirklich
im bekannten Teil, Major?“
„Nein, Kapitän.“
Trockener Humor.
Das hatte mir gerade
noch gefehlt.
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